Viernes

                                                 Atardece.
                                                Huye la luz,
                                               el día agoniza
                                              entre silencios
                                             que parecen
                                            perpetuos.
                                           Invierno.
                                          Cada uno corre
                                         a cobijarse
                                        entre los suyos,
                                       entre sus cosas.
                                      Cada uno
                                    tiritando su frío,
                                   su soledad,
                                  busca su biblia,
                                 y reza e implora.
                               ¿Habrá quien escuche,
                              el sonido de tanta fé?…
                             ¿Habrá quien se apiade
                            de tantos ruegos´?…
                           Heme aquí
                          entre mis versos,
                         poniendo rosas,
                       me clavo espinas.
                      Y sangro, sangro.
                     Una vez más.

                    Gladys Goldszteyn.